Bienvenue sur ce deuxième chapitre !!!

Si vous avez raté le premier sur la prise d’assaut du Fort Boyard, je vous invite à le lire ici:

Pour ce deuxième opus, juste avant de monter à bord, attendez vous à non seulement vivre par procuration une odyssée incroyable entre l’estuaire de la Seudre et le Pertuis de Maumusson, mais également à prendre place dans les méandres de la mémoire de votre serviteur.

Bonne lecture!

Prologue…

Mardi 25 Septembre 1990

• Les enfants ! On avance et on reste groupés !

Cette consigne répétée maintes et maintes fois depuis le début de notre séjour résonne désormais dans nos têtes comme une impression de déjà-vu. Les institutrices, accompagnées de quelques parents encadrants, veillent à ce que cette masse juvénile de 42 élèves dont je fais partie reste compacte.

Nous foulons un chemin forestier maculé de nappes sableuses parsemées d’aiguilles de pin. Au pied de chaque conifère gisent quelques cônes desséchés partiellement recouverts. Un parfum aux notes résineuses propre à la pinède où nous évoluons embaume nos narines, accompagné de teintes salées émanant des embruns.

Le soleil, tamisé par ces pins maritimes se propage par petits rayons lumineux façonnés au travers d’une fine pellicule de poussière en suspension. En résulte une ambiance filamenteuse aux multiples projections qui viendra teinter par petites touches dorées cet univers forestier.

La hauteur de la végétation environnante nous renvoie sans contestations possibles à nos petites tailles. Comme le chantait si bien Souchon « J’ai dix ans », j’arborais cet âge avec fierté. Ma première décennie écoulée, en classe de CM2, et par la même occasion, sur la dernière marche à franchir avant le collège.

Le Sou des écoles, aidé de notre commune, du conseil général et d’autres âmes charitables nous ont permis de lever suffisamment de fonds pour nous offrir ce séjour scolaire au point cardinal radicalement opposé à celui de notre région. Il nous suffisait tout simplement de tracer une ligne parfaitement horizontale sur la carte de France, partant de notre village d’Anglefort en direction de l’Ouest pour atterrir à vol d’oiseau 540 km plus loin sur l’île d’Oléron.

Cette escapade dans la Forêt domaniale de St Trojan avait un léger goût amer d’un « au revoir », clôturant ainsi presque une semaine d’aventure insulaire.

La masse végétale propre à cette pinède s’estompait à mesure de notre progression jusqu’à nous révéler les premières dunes protectrices. Nous arpentons un léger dénivelé sableux juste avant d’apercevoir au loin une étendue d’eau infinie matérialisant le Pertuis de Maumusson.

Echoué quelque part sur la face ouest de la pointe de Gatseau, notre groupe, que les adultes avaient eu tant de mal à contenir, se disloque de façon anarchique, chacun voguant malgré tout en direction de l’océan. Quelques méduses « chou-fleur » probablement surprises par la marée descendante, terminaient leur existence de façon pitoyable, gisant sur un sable humide caressé des dernières vagues. Cette scène de désolation attisa toutefois notre curiosité, et par petits groupes, nous nous rapprochons, sous l’œil bienveillant des encadrants. Les plus courageux d’entre nous s’armeront d’un morceau de bois, tâtant l’ombrelle jaunâtre et semi translucide aux allures visqueuses de la pauvre bête qui ondule tel un bloc de gélatine sous la pression exercée.

Lassé et me sentant oppressé par la masse agglutinée autour de la méduse qui a depuis des lustres passé l’arme à gauche, je m’isolais de mes congénères, captivé par ses mugissements lointains émanant au large.

« Entendez mugir le Pertuis de Maumusson »

Perfusé à l’époque d’émissions TV dont la plus célèbre propageait une quantité innombrable de dessins animés, mangas et autres, j’étais, il faut bien l’avouer, complètement hermétique à cette citation poignante de Victor HUGO, symbolisant à elle seule toute la puissance qui régnait en ces lieux.

La maturité me faisant cruellement défaut, je n’avais aucune conscience de l’environnement dans lequel j’évoluais. Considéré comme l’un des nombrils de la mer, j’étais comme imprégné de cette force colossale qui me faisait vibrer de l’intérieur. Un sentiment étrange que je n’avais pour l’instant jamais ressenti commençait à prendre place et allait marquer de façon indélébile les entrailles de mon âme. Je restais figé, face à ce tableau de maître. Une toile sincère aux tons naturels, dépouillée de tout artifice, superposait à mon regard de gosse cette surface sableuse à la texture dorée se noyant dans un dégradé humide aux notes d’écumes avant de se lier à une étendue océanique mélangée de masses sombres et azurées derrière laquelle, juste avant d’arborer ce fond céleste, trônaient majestueusement en maîtres incontestés des lieux, ces rouleaux d’écumes étirés à perte de vue, façonnant ces déferlantes tant redoutées des marins, martelant perpétuellement les haut fonds sableux.

Fasciné par cette symphonie aquatique aux notes fracassantes, j’étais comme hypnotisé, occultant involontairement les consignes des institutrices désireuses de reformer le groupe au plus vite et vaquer à notre agenda.

• Les enfants ! En route !

La logique n’avait aucun sens en ces lieux. A croire que même les lois de la gravité n’étaient plus régies par le sol, mais par cette force au large qui me poussait à rester.

• On se regroupe les enfants !

Le sentiment d’être seul au monde, attiré par cette ode à la liberté, au point même d’oublier complètement les autres visites effectuées sur l’île (le port de la Côtinière, le phare de Chassiron, le Château d’Oléron etc…).

L’un des parents accompagnateurs, quelque peu excédé, viendra m’extraire de ce spectacle saisissant.

Je rejoins le groupe avec une certaine frustration, laissant derrière moi un sentiment d’inachevé. Un goût amer, à l’instar d’une personne chère à mon cœur à qui je dois faire mes adieux, accompagne alors mes pas sur un tapis de sable encore humide que la marée viendra effacer…

Le Pertuis de Maumusson

Vendredi 19 Juillet 2019

Une image d’une symétrie frôlant la perfection défile sous mes yeux. Les rambardes s’enchaînent les unes après les autres à la périphérie de mon regard, entrecoupées de perches légèrement courbées matérialisant l’éclairage, avec en arrière plan, cette étendue bleutée laissant entrevoir quelques hauts fonds. Je quitte provisoirement l’île d’Oléron, évoluant sur le viaduc du même nom.

http://www.kayakalo.fr/cale2216

Christophe m’avait transmis la veille ce précieux sésame symbolisant le lieu de notre rendez vous. Après avoir rejoint le continent et franchi le viaduc de la Seudre, je me retrouve au dernier kilomètre encerclé de marais salants, longeant le chenal de l’Eguillatte. J’accompagne ce même chenal jusqu’à son embouchure avec la Seudre, symbole de notre point de ralliement. Perdu au beau milieu du bassin de Marennes-Oléron, je me retrouve sur un parking dépourvu de marquage au sol. Il est délimité de part et d’autre d’une multitude de supports en ferraille empilés les uns sur les autres arborant cette teinte orangée témoignant d’une oxydation prononcée.

D’une ponctualité redoutable, la fameuse Starlet chevauchée par « Curiosity » m’emboite le pas.

Cette fois ci, inutile de me précipiter comme à Boyardville, je me cale sur le rythme de Christophe pour préparer tranquillement mon matériel.

A la manière d’un guide touristique dont il endosse à merveille l’allure et la pédagogie, il me prodigue quelques conseils sur la navigation au rythme des marées pour parfaire mon initiation.

Au programme, nous descendrons la Seudre jusqu’à son estuaire, en utilisant justement les courants d’une marée descendante qui auront pour effet de nous propulser sur l’eau sans le moindre effort de notre part. On improvisera la suite dans l’estuaire entre la plage de Gatseau, celle du Galon d’Or et pourquoi pas, aller faire un tour vers St Trojan. Nous profiterons par la suite du renversement de la marée prévue aux alentours de 12h00/13h00 pour remonter avec le courant  inverse qui nous poussera jusqu’à notre point de départ.

Une rampe spacieuse à seulement quelques mètres accueillera nos kayaks, nous permettant ainsi de nous économiser d’un chariotage fastidieux.

Une fois sorties du chenal de l’Eguillatte, nos étraves gouttent désormais la saveur des eaux de la Seudre. Ces dernières, renvoient quelques reflets métalliques d’un soleil tentant de se frayer un chemin au travers d’un léger moutonnement nuageux.

Les prévisions sont formelles, ces quelques nuages perturbateurs seront rapidement dilués au profit de tons célestes uniformes.

La quiétude qui régnait en ces lieux il y a encore quelques dizaines de minutes sera régulièrement entrecoupée de bateaux pour le moins atypiques. Défilants les uns après les autres, ces chalands, embarcations à fond plat, utilisés principalement pour l’ostréiculture, se ruent eux aussi dans l’estuaire de la Seudre. Leurs proues relevées, ils filent à vive allure, sculptant dans leur sillage de belles vagues sur lesquelles nous nous essayons au surf. On se prend au jeu, en orchestrant de vives accélérations dans l’espoir de caresser l’inertie de ces mêmes vagues avant de se laisser porter sur leur dénivelé, ajustant avec précision notre direction en combinant la gîte et quelques mouvements arrières de la pagaie pour faire durer le plaisir au maximum. Ces quelques exercices grisants rythment le parcours et cassent un peu la monotonie platonique d’une Seudre s’étirant face à nous jusqu’à perte de vue.

Mon guide perso me convie à une petite halte dans l’embouchure du chenal de la Tremblade, lieu mythique et incontournable pour tout amateur d’huître.

La France, au pied du podium, derrière la Chine, le Japon et la Corée, fait partie des plus gros pays exportateurs au monde. La Tremblade, intimement liée à Marennes, située sur la rive opposée de la Seudre, abrite l’un des plus importants sites d’affinage et de production d’huîtres d’Europe. Le ballet de vas-et-viens des chalands observé tout à l’heure n’était pas anodin. Les ostréiculteurs profitent eux aussi de la marée descendante, non pas pour se prélasser comme nous autres kayakistes, mais pour utiliser l’un des seuls créneaux disponibles offert par dame nature pour exercer leur métier et ce, tous les jours de la semaine, y compris les week-ends.

Je remercie Christophe pour cette mise à jour de ma base de données culturelle et nous orientons maintenant la pointe de nos kayaks en direction du viaduc de la Seudre (traversé ce matin même en voiture), symbole de notre arrivée imminente dans l’estuaire.

Plusieurs piliers alignés émergent les uns après les autres face à nous. Ils soutiennent cette ligne de béton à la courbe discrète bombée vers les cieux, découpant l’horizon.

Telle une locomotive, une barque rouge motorisée tractait plusieurs petits voiliers d’initiation du centre nautique « Charline Picon« . Dans un défilé processionnaire, ces coquilles de noix évoluaient les unes derrière les autres. Leur voiles, estampillées du logo d’un opérateur téléphonique connu de tous plaqué sur un fond turquoise, semblaient propager cette même teinte turquoise au ciel, déchirant par la même occasion les dernières petites masses nuageuses affaiblies, laissant le champ libre aux rayonnements solaires qui viendront jouer leur plus belle partition.

Cap vers l’Ouest, en direction de la plage du Galon d’Or. Au passage, Christophe m’invite à jeter un petit coup d’oeil amical sur la plage de Ronce Les Bains, et plus particulièrement sur l’établissement trônant fièrement en arrière plan.

« Le Brise-Lames »

Partageant la même structure que l’hôtel « Le Grand Châlet », ce restaurant, proposant une cuisine traditionnelle, emploie notre ami Laurent en tant que chef qui, pour des raisons professionnelles aujourd’hui, troquera justement sa pagaie bois contre un ustensile du même matériau avec lequel il doit probablement remuer et aérer les quelques ingrédients en cuisson, libérant ainsi diverses saveurs qui embaumeront les narines de la clientèle attablée.

Les parcs à huîtres libérés par la marée descendante nous barreront la route et nous ôteront tout espoir de débarquement possible pour aller rendre visite à notre compère. On lui transmet malgré tout une petite pensée amicale juste avant que nos étraves s’échouent quelques kilomètres après  sur la plage du Galon d’Or.

Un balisage agrémenté de plusieurs panneaux aux couleurs vives nous indiquent clairement que nous ne sommes pas les bienvenus en ces lieux. Par arrêté municipal, la baignade ainsi que la circulation à pied sur une partie de l’estran sont formellement interdites. L’évolution du trait de côte et la présence de sables mouvants présentent des risques potentiellement mortels.

En évoquant de tels risques dans cet étranglement marin entre Oléron et le continent. Difficile de ne pas évoquer « Le Pertuis de Maumusson ». En tendant bien l’oreille, nous arrivons sans problème à distinguer ces grondements lointains qui, en premier lieu me rappellent ceux des seuils rencontrés sur le Rhône.

Mais quelque chose de plus intense accroche mon attention…

Je me paye le culot de demander à Christophe jusqu’à quelle distance pouvons nous approcher cette zone tant redoutée des marins. Hésitant au départ, il m’invite malgré tout à prendre la direction de la bouée d’atterrissage de Maumusson, reconnaissable à sa forme de phare aux tons sanguins entrecoupés de lames blanchâtres. Estampillée en lettres verticales « GALON D’OR », elle indique l’axe du chenal à emprunter en évitant aux plaisanciers de venir s’échouer accidentellement sur les bancs de sables avoisinants. Elle représente également une limite virtuelle, derrière laquelle le décor basculera radicalement.

Les derniers courants de marée nous portent rapidement sur place. Les grondements montent en puissance. L’appréhension que j’éprouvais il y a encore quelques minutes se mue en une curiosité soudaine mélangée à un sentiment de fascination. L’imposante bouée désormais face à moi n’en est que transparente, noyée malgré elle par les mugissements et ces quelques brises émanant du large qui ont commencé leur processus de séduction. Elles caressent avec tendresse mon visage, m’invitant sans plus attendre à franchir la ligne rouge.

A l’instar des chants mélodieux des sirènes, la houle au loin, tentaculaire, s’empare de mon esprit. Par prudence, nous longeons avec Christophe la pointe de Gatseau observant de loin le phénomène. Mais cette manœuvre de retrait ne fera qu’attiser ma curiosité.

Est ce le hasard ou la providence? Mais toujours est il que notre positionnement géographique proche de la pointe de Gatseau et l’angle de vue qui l’accompagne, articulent mentalement les mécanismes complexes liés à un espace temps qui, au travers de ses rouages, amorce un forage intensif dans les entrailles de mon âme. Des souvenirs enfouis depuis presque 30 ans refont maintenant surface comme une lame de fond déferlant devant moi, superposant à mes yeux ce regard de gosse qui, en cette date du 25 Septembre 1990, observait du même endroit ce même tableau arborant les mêmes couleurs, la même symphonie, le même parfum.

Je revivais la scène en boucle, mais dépouillé de cette naïveté et cette insouciance juvénile.

Malgré la présence de Christophe à mes côtés, je me sentais en l’espace de quelques secondes seul au monde. Seul face à moi même, le regard planté dans le rétroviseur, arpentant toutes ces années écoulées jusqu’aux origines de cette rencontre. Revivant malgré moi ce sentiment d’inachevé à l’époque où j’avais dû à contre coeur rebrousser chemin.

Je reprends en main mes esprits, mais surtout ma destinée.

Je me sens dorénavant libre.
Délivré des obligations qui m’incombaient à l’époque.
Libre de ressentir pleinement à nouveau ces vibrations et cette attirance défiant les lois de la gravité sans qu’aucune personne aux alentours ne vienne parasiter et m’extraire de ce qui se présente face à moi comme un instant de grâce.

Un autre phénomène que je n’avais pas perçu à l’époque se dessine au loin. Nous observons avec Christophe la naissance de quelques bandes dorées pointant le bout de leur nez à la surface et s’étirant sur l’horizon. Des bancs de sable au large, juste à proximité des déferlantes s’affichent désormais, leur fine granulométrie bombardée d’une lumière bienfaitrice d’un soleil nous surplombant au zénith, comme si les éléments réputés dangereux avaient choisi de nous gratifier d’un instant privilégié.

Hésitant au départ, mais toujours sous le charme des chants mélodieux aux notes fracassantes de la houle au loin, je décide de m’abandonner totalement et de me lier, au travers du peu de temps dont je dispose, à cette force colossale.

J’empoigne ma pagaie comme jamais, et dans un mouvement ample et déterminé, je dessine les premiers gestes qui me propulseront vers le large. Face à ces déferlantes dévastatrices, j’avance sans craintes, suivi de près par Christophe. Nous laissons derrière nous la pointe de Gatseau, sur laquelle nous observe encore, plusieurs décennies en arrières, l’ombre de moi même.

Le sentiment d’êtres seuls au monde s’intensifie à mesure de notre progression. Suivi de près par un Christophe aux aguets, je lève les bras au ciel, exultant de joie, juste avant de m’échouer sur la première plage de sable émergée, trainant sur quelques mètres avec une certaine reconnaissance, mon fidèle destrier sans qui rien n’aurait été possible. J’effectue dans le calme et la plénitude, accompagné de ces mugissements perpétuels qui m’enivrent, une rotation sur moi même à 360°, profitant de ce panorama incroyable aux dimensions nouvelles, qui me ferait presque penser que nous nous sommes échoués comme deux exilés sur un continent nouveau.

Je foule dans le plus grand respect ce sol unique, évoluant dans ce sanctuaire, lui même  planté dans un décor presque irréel, avançant comme hypnotisé, face aux éléments au loin se déchaînant comme jamais. J’observe et fait partie intégrante de cette toile de maître, me rapprochant au plus près de ces déferlantes projetant leur écume avec force et violence sur les hauts fonds dans un rugissement contagieux. Je ressens les embruns, le souffle, la houle. Les yeux fermés, je me laisse le temps de quelques secondes, bercer intérieurement et bombardé par une énergie nouvelle me délivrant provisoirement des emprises du monde réel dans lequel j’évolue quotidiennement.

Machinalement, je sors mon appareil pour immortaliser l’instant, tout en sachant déjà qu’au plus profond de moi même, mon esprit a commencé à s’imprégner des éléments avec une fidélité incomparable. Elle est à des années lumières de ces suites binaires, matérialisant dans une succession de codes et d’algorithmes après avoir pressé le déclencheur, les quelques clichés qui viendront rejoindre ceux de Fort Boyard sur la carte SD.

Christophe est formel, nous ne disposons plus que de quelques minutes avant que la situation ne nous échappe. La marée arrive au bout de son cycle et le renversement est imminent. Le sol que nous foulons, à l’instar de cette légende propre à l’Atlantide, finira sous les eaux tumultueuses accompagnées de courants violents, et dévoré par les rouleaux d’écumes qui semblent justement gagner du terrain.

La sensation de vivre quelques chose d’éphémère m’invite à en profiter comme jamais, ajoutant à ces quelques dernières secondes écoulées, une saveur toute particulière.

Je saisis maintenant la poignée avant du kayak, orchestrant un mouvement de traction pour le libérer de cette emprise collante propre à cette plage de sable à qui je dois faire mes adieux. Caressant les premiers centimètres d’eau salée, il m’attend, ballotté de gauche à droite. Je me retourne une dernière fois face au large, face à ces rouleaux d’écumes, laissant malgré moi un fragment de mon être, qui finira comme cette étendue vierge, sous les eaux et les mugissements du Pertuis de Maumusson.

Nous retournons sur nos pas, en direction de la pointe de Gatseau où nous comblerons ce vide abyssal, que l’on a tendance à ressentir après avoir été propulsé au sommet par cette poussée d’endorphines, par un bon repas bien mérité.

Je choisis volontairement d’amputer du récit que vous êtes en train de lire, les quelques lignes matérialisant la dégustation de victuailles, au profit d’un extrait de la vidéo de Christophe (que vous aurez l’occasion de parcourir en entier à la fin de ce compte rendu), qui à su d’une main de maître restituer les moments forts et poignants ressentis face au Pertuis de Maumusson.

On s’offre le luxe d’une bonne digestion, en observant au loin l’inversement des courants de marée, et attendant patiemment le bon créneau pour embarquer.

Une fois à l’eau, nous serons rapidement propulsés et ce, de façon violente par des courants de marée soutenus avec lesquels nous ne manquerons pas de jouer dans de belles petites vagues anarchiques générées au travers de ce goulet étroit entre la pointe Espagnole et celle de Gatseau.

Petite halte à proximité de la baie de Gatseau à l’abri des courants. Une poignée de kayaks de location, reposant encore sur un sable brulant, attendent leurs pseudos propriétaires, qui, venant de s’acquitter du tarif horaire, goûteront eux aussi aux joies de la navigation à la pagaie.

Nous retrouvons nos courants bienfaiteurs, en se laissant dériver par ces derniers le temps de terminer définitivement notre digestion avant de nous engouffrer au large de St Trojan, à l’intérieur des méandres labyrinthiques de parcs à huîtres.

On se faufile habilement au travers de chaque rangée, en prenant un soin tout particulier à ne pas les approcher davantage. Le tranchant des coquilles comparable à des lames de rasoir, risquent d’entailler sérieusement nos frêles esquifs. Les odeurs de marée, et son niveau montant à vue d’oeil, accompagnent nos derniers coups de pagaie avant de franchir dans le sens inverse le viaduc de la Seudre, symbole imminent de la dernière ligne droite de notre odyssée.

On se paie le luxe de sortir provisoirement de la Seudre, pour s’offrir une remontée du canal de la Tremblade avec une vue imprenable sur les cabanes ostréicoles alignées sur les deux rives opposées, témoignant de l’ampleur de l’activité dans la région, considérée comme l’une des plus importantes avec le tourisme.

Les derniers kilomètres se feront dans la flemmardise la plus totale, la pagaie posée sur le pont, profitant de cette force incroyable que la nature, au travers de ce phénomène de marées, insuffle à nos bateaux, pour se laisser dériver jusqu’à notre point de départ.

Je remercie encore une fois de plus Christophe pour sa disponibilité, sa gentillesse et sa pédagogie. Il a malgré lui, joué un rôle important dans cette journée, en me permettant d’effectuer non seulement une superbe randonnée nautique, mais également un voyage intérieur dans les méandres de ma mémoire, en revivant ces sentiments poignants que je croyais égarés ces dernières décennies.

Je garde désormais gravés dans mon âme, ces mugissements lointains, récitant au travers de ces rideaux d’écumes, cette ode à la liberté, qui, à l’heure ou je termine ce compte rendu, raisonne encore dans ma tête.

Merci à vous d’avoir pris le temps de vous évader à mes côtés. Comme pour le premier chapitre, je vous propose pour clôturer dignement ce compte rendu, le résumé complet en vidéo de notre ami Christophe.

En espérant vous retrouver pour le dernier chapitre, je vous souhaite un bon visionnage!

CORNETTO Yves

Bonjour à tous!!!

Pas facile de rester enfermé en cette période de confinement.

Si le coeur vous en dis, je vous propose de vous évader à mes côtés au travers d’une des 3 sorties effectuées l’été dernier aux alentours de l’île d’Oléron.

Je vous laisse prendre place à bord de ce premier chapitre :

« À l’assaut du Fort Boyard! »

Bonne lecture!

Lundi 15 Juillet 2019.

Je n’ai seulement que quelques petites heures de sommeil à mon actif. Cramponné au volant de ma voiture, je file à vive allure sur la départementale 126, longeant le chenal de la Perrotine. Malgré le peu de sommeil accumulé, je déborde d’une énergie incroyable qu’il m’est difficile de contenir. J’essaye tant bien que mal d’apaiser les choses en scrutant au loin l’horizon dégagé. Il est traversé d’un léger résiduel nuageux inoffensif, traçant quelques lignes horizontales sur un dégradé jaune orangé éclaboussant ces mêmes nuages d’une note rosâtre. Ces couleurs chaudes commencent d’ailleurs à embrasser une teinte bleutée ambitieuse, prenant petit à petit l’avantage à mesure que le disque de feu encore timide à cette heure, gagne en intensité. Il bombarde au passage de sa lumière bienfaitrice toute cette succession interminable de quadrilatères allongés d’eau salée jouxtant la route jusqu’à perte de vue. Ces marais salants renvoient d’ailleurs cette même lumière à la manière d’un champ de panneaux solaires aux tons miroirs. L’environnement étincelant qui m’entoure m’offre un spectacle magique et saisissant. Au travers de mes lunettes de soleil qui apportent une teinte orangée, je me retrouve plongé dans un univers doré aux éclats scintillants de mille feux dans une ambiance californienne.

Je laisse sur ma droite le chenal de la Perrotine contournant sur la gauche Boyardville, petit hameau de la commune de St Georges d’Oléron pour rejoindre le parking du centre sportif départemental. Je quitte alors la route des Saumonards, grignotant les 150 derniers mètres d’une allée bordée de part et d’autre d’une végétation dense mélangeant pins, chênes verts etc…, pour apercevoir enfin le terminus.

La route s’ouvre alors sur une impasse beaucoup plus éclairée que l’allée la précédant. L’asphalte maculée de fines couches sableuses m’indique malgré elle que la plage et l’océan ne sont plus très loin.

J’attends maintenant Christophe, mon hôte qui va me servir de guide avec son ami Laurent pour cette journée prometteuse.

Mon coeur bouillonne d’impatience.

Je me remémore les premières recherches effectuées sur la toile quelques années auparavant, et mes premiers coups de pagaie. Je venais à l’époque de me séparer de mon tout premier kayak: Le BIC Ouassou.

Un bateau parfait pour « goûter » aux joies de la navigation mais qui montrera vite ses limites en seulement quelques mois pour ne pas dire quelques semaines. J’avais acquis dans la foulée un superbe Sit-On-Top:

Le RTM Disco.

Un bateau fin et épuré dont la coque rappelle celle des kayaks de mer pontés. Idéal pour progresser en toute sécurité et engager de plus grosses sorties.

Rapidement, je décide de m’inscrire sur les premiers forums dans l’espoir de trouver d’autres adeptes. Après quelques recherches infructueuses sur « http://www.kayakdemer.eu », je sympathise malgré tout avec un utilisateur, propriétaire également d’un Disco:

Christophe

Très vite, ce bateau magique agira comme un ciment, liant notre complicité sans failles au travers de discussions passionnantes autour de ce kayak, mais également sur notre attrait commun à la réalisation de montages vidéos.

Originaire de Charente Maritime, il vit la plus part du temps en région Parisienne pour son travail, mais profite des week-ends à rallonge et des congés annuels pour rejoindre sa terre natale afin de se ressourcer sur son Disco, navigant sur l’océan et les quelques étendues d’eau aux alentours.

Il gère le blog:

http://curiosity.kayak.blog.free.fr/

Une mine d’or d’informations sur son fidèle destrier qu’il place régulièrement sur un piédestal, mais également un outil touristique incontournable pour tout kayakiste désireux d’aller naviguer dans l’estuaire de la Gironde, celui de la Seudre, et les quelques îles aux alentours comme Ré, et Oléron.

C’est sur cette dernière, au parking du centre sportif de Boyardville que je termine la manœuvre de mon véhicule, juste avant de commencer à décharger mon matériel.

J’amorce à l’aide de mes pouces une pression franche sur les boucles des sangles, libérant ainsi mon kayak.

Les lieux à cette heure sont encore déserts, seulement 5 à 6 voitures stationnées. Une légère brise compose ses propres notes musicales au travers du feuillage nous entourant. Les chants des mouettes, goélands et autres laridés accompagnent ce fond sonore, nous invitant expressément à rejoindre l’étendue d’eau infinie qui nous attend.

Un crépitement sableux se fait entendre au loin.

Je me redresse, et j’aperçois enfin Christophe à bord de sa Toyota Starlet couleur sable venant tout droit des années 90, sur laquelle trône fièrement son RTM Disco sanglé avec soin.

Après plusieurs années de correspondance pendant lesquelles, seules les touches de nos claviers respectifs, déroulant une quantité innombrable de messages postés via le forum, maintenaient ce lien entre nous, je savoure enfin, avec un brin d’excitation, cette rencontre tant attendue.

Nous engageons l’un comme l’autre une poignée de main amicale au travers de laquelle, nous prenons pleinement conscience de cet instant magique et fraternel que toutes ces années d’attente ont fait germer.

Habitué à préparer mes affaires en un temps record, j’observe mon homologue Charentais organiser de façon méticuleuse son matériel de navigation, soucieux de ne rien laisser au hasard, il fait malgré lui la promotion de cet adage connu de tous : « Une place à chaque chose, et chaque chose à sa place. »

Tel un paparazzi il déploie tout un arsenal de caméras étanches dont il prendra un temps infini à mettre en place, ajustant le moindre support avec la plus grande précision, me faisant involontairement trépigner d’impatience.

Caresser les flots de l’océan est une chose qui se mérite. La marée basse à cette heure, aura pour effet d’augmenter considérablement la distance pour rejoindre l’eau. Malgré la présence de nos chariots de portage, nous ne serons pas trop de 2 pour acheminer nos embarcations. Les roues de ces mêmes chariots sont comme avalées dans un sable fin prêt à utiliser tous les stratagèmes et moyens nécessaires pour nous retenir. La situation que nous sommes en train de vivre pourrait presque s’apparenter à ce fameux rêve dans lequel on essaie vainement de courir, mais que nos jambes ne suivent pas, un peu comme si tout à coup, elles se mettaient à peser une tonne chacune.

Après un bon quart d’heure d’efforts surhumains pour venir à bout de 300 mètres seulement, nous sommes enfin au sommet de la dune. Au loin, nous apercevons une rangée de plusieurs catamarans échoués sur la plage, elle même délaissée par la marée.

Un petit tracteur du club de voile, dans un ballet de va-et-vient, achemine chaque embarcation au large, permettant ainsi aux heureux stagiaires de s’économiser du moindre effort. On se regarde tristement avec Christophe et nos pauvres chariots criant de douleur, observant avec envie et frustration ces petits veinards.

Ce sera sur un sable humide dessiné de stries ondulées que nous parcourrons les derniers mètres. On relâche nos poignées de portage, et je ressens l’afflux sanguin irriguer à nouveau le réseau veineux de mes phalanges libérées. L’étrave de mon kayak retombe sur le sol, caressée désormais par les premières vaguelettes. Mais ces dernières jouent encore avec notre patience en s’éloignant. La marée descendante n’a pas tout à fait fini son cycle.

Bref, inutile de continuer avec nos chariots. Nous replions ces derniers, préférant traîner nos bateaux jusqu’à cette eau salée bienfaitrice. A son contact, les efforts herculéens qu’il nous fallait fournir au préalable, se métamorphosent désormais en petites poussées délicates exécutées d’une seule main, permettant aux kayaks de glisser enfin.

Même dans une euphorie la plus totale à l’affût de chaque sortie, j’ai toujours pris le temps d’apprécier cet instant magique à la limite d’un rituel, pendant lequel, mes jambes pénètrent à l’intérieur de l’hiloire. Mes orteils, au travers de mes chaussons néoprène, cherchent à l’aveugle les cales pieds montés sur glissières. A leur contact, j’effectue cet appui qui viendra tendre les câbles latéraux pilotant le gouvernail, pendant que le bas de mon dos épousera définitivement le dossier. J’amorce l’arrière de ma jupe sous la gorge de l’hiloire, pour ensuite enchaîner avec une poussée ferme et franche de cette même jupe vers l’avant en clipsant l’opposé. Viendra ensuite les deux dernières petites tensions latérales qui scelleront non seulement la totalité de la jupe sur l’hiloire, mais également le lien qui nous unis moi et mon destrier océanique. Je saisi avec délicatesse l’une des pales effilées de ma pagaie bois traditionnelle pour recentrer cette dernière et caler mes deux mains à la naissance de ces mêmes pales. Je ressens pendant le mouvement les quelques effluves d’huile de lin utilisée pour nourrir et entretenir le cèdre rouge, composant principal de cet outil de propulsion ancestral. Ils se lient dans une osmose parfaite aux parfum des embruns marins caressant par la même occasion mon visage.

Christophe en selle également, empoigne sa VHF et lance un appel sur le canal commun que nous partageons avec Laurent pour lui signaler notre présence. Pas de réponse.

Connaissant suffisamment son compère et ses habitudes, il m’invite à mettre le cap sur la pointe du chenal de la Perrotine.

A son embouchure, nous apercevons au loin un kayak ressemblant à un Ysak couleur gris storm échoué sur une plage bordée de quelques tapis d’algues déposés par la marée.

Derrière lui trône fièrement un amas de blocs rocheux, matérialisant la digue séparant le chenal de la plage. La marée encore sur la descendante imprimera son passage sur cette digue au travers d’un dégradé gris pierre du sommet, pour s’étendre à son embase d’un vert couleur algue.

Juste derrière le kayak, son propriétaire, ajustant son camel-bag sur son gilet à l’aide d’un filet de fixation fait maison, lève la tête en notre direction.

– Salut les gars!

Je lui renvoie la politesse, heureux de pouvoir faire également sa connaissance et mettre enfin un visage derrière ce pseudo énigmatique: « NGI17390 » dont l’étymologie m’est pour l’instant inconnue.

Une fois en piste, nous abordons la première étape de cette balade nautique, et mettons le cap sur le Fort Boyard. Il nous faudra avaler un peu plus de 3km avant de pouvoir prendre l’assaut de cet édifice que je convoitais du haut de mes 10 ans. Epoque qui remonte à presque 30 ans en arrière, lorsque Patrice LAFFONT allait, sans le savoir, vivre l’apothéose de sa carrière de présentateur en animant ce jeu télévisé. Une émission devenue incontournable traversant plusieurs générations, et qui perdure encore à l’heure où j’écris ces quelques lignes.

J’impose sans le savoir un rythme soutenu au groupe, pagayant inlassablement avec une frénésie certaine. Décidé à rattraper tout ce temps perdu depuis ces années 90. L’étrave telle une lame aiguisée fendra chaque petite vaguelette que maître Éole, dans un réveil paresseux, s’amuse à projeter contre nous. Ce qui s’apparente à un petit rocher au loin, grandit à mesure de notre progression. Les contours arrondis du monument se dessinent au fil des quelques centaines de mètres avalés et j’aperçois maintenant la face sud du Fort et sa tour de vigie. J’entendrais presque cette voix charismatique, caverneuse et remplie de sagesse du Père Fouras énonçant sa fameuse énigme, résonner dans ma tête.

Une certaine appréhension viendra provisoirement faire de l’ombre à cette excitation de voir et de contempler de près ce lieu médiatique. Selon les dires de mes compères, lors des journées de tournage, une vedette rôde régulièrement autour de l’édifice tel un Cerbère s’appropriant jalousement les lieux et dissuadant tout intrus de pénétrer au-delà d’une certaine distance.

Nous tentons alors une approche furtive, nous préparant dans l’éventualité à faire usage de cet argument imparable de la personne naïve et ignorante ne connaissant pas les lieux, et armé d’une politesse sans failles dans l’espoir de minimiser au mieux les risques de sanctions verbales ou autres.

Les quelques petites vaguelettes rencontrées au départ se métamorphosent désormais en légères ondulations à mesure que nous approchons du Fort.

Sa face Ouest attire immédiatement mon attention. J’aperçois une plateforme montée sur quatre pylônes d’un noir intense excepté sur leurs embases, recouvertes d’un léger dégradé blanc sel venant maculer leurs parties immergées au rythme des marées. Une passerelle métallique renvoyant les reflets aveuglants d’un soleil presque au zénith relie ce monstre moderne à quatre pattes à ce monument historique datant des années 1800. Il s’en résulte une cassure esthétique entre ces deux époques faisant tâche d’huile, et fracassant par la même occasion tous mes espoirs de pouvoir observer quelque chose d’authentique.

Christophe & Laurent avaient quant à eux anticipé ma réaction.

La production se garde bien de filmer cette plateforme pourtant essentielle au bon déroulement de l’émission, préférant mettre en valeur la face opposée du fort, beaucoup plus esthétique pour nous autres téléspectateurs. Les premières secondes à la vue de cette supercherie sont difficiles à encaisser, mais rapidement, je me laisse envahir par l’immensité de ce mastodonte et cette proximité incroyable qui me tient en respect.

A son embase, une ceinture haute de plusieurs mètres couleur vase, mouchetée de coquilles d’huitres, témoigne des caprices de la marée sur ses plus forts coefficients.

Mes hôtes, par habitude n’ont plus la même vision, préférant relayer ce fort à un simple rocher. Malgré tout, je ressens en eux cette joie perpétuelle qui les animent de pouvoir partager avec leurs congénères venus de contrées lointaines, leur patrimoine touristique.

La traditionnelle séance photo incontournable commence. Je jubile comme un gamin franchissant pour la première fois le seuil d’entrée d’un grand parc d’attraction connu de tous.

Nous partageons l’affiche aux côtés d’un catamaran titanesque, proposant diverses croisières à la voile. Les quelques touristes à bord, profitent tout comme moi de ce spectacle saisissant.

Sous l’écrasante chaleur d’un soleil désormais à son apogée, nous mettons maintenant le cap en direction de l’île d’Aix pour notre petite pause repas.

Vue de la carte, sa forme pourrait s’apparenter à celle d’un croissant. Est-ce le rapprochement visuel entre cette île et la viennoiserie traditionnelle ? Mais toujours est il que mon estomac, malgré un petit déjeuner bien chargé, commence à crier famine. A peine le Fort délaissé de quelques centaines de mètres que nous apercevons rapidement la « plage du Tridoux », appelée également « Grande Plage ». D’autant plus grande que la marée à cette heure, vient de finir son cycle pour embrayer sur le suivant, laissant pour le moment une énorme étendue de sable sur laquelle viendront s’échouer nos étraves. Nous traînons nos kayaks sur quelques mètres, le temps de nous restaurer sans que nos frêles esquifs ne soient emportés par les eaux montantes.

La vue sur le Fort depuis la plage est tout simplement magique. Alternance entre diverses teintes bleutées propres à la profondeur de l’eau sur des tons azurs mélangés à quelques reflets céruléens projetés de façon linéaire au gré des horizons, derrière lesquelles trône le Fort avec en arrière-plan une longue bande de sable bordant l’île d’Oléron de Boyardville à St Denis d’Oléron reflétant les éclats scintillants qu’Hélios projette abondamment.

Mon expérience de marin d’eau douce commence à se faire ressentir. Pendant que je me prélasse sur la plage, m’abandonnant complètement à la digestion d’un repas bien mérité, mes deux compères quant à eux, scrutent régulièrement depuis ce matin leur montre et leur GPS. C’est un réflexe dont je suis totalement dépourvu. La navigation sur l’océan, contrairement aux lacs de ma région, nécessite une certaine vigilance concernant l’évolution de la marée, et ce, afin de ne pas se retrouver en difficultés face à des courants importants, ou de nous échouer sur des parcs à huitres si nous venions par mégarde de louper le créneau horaire de navigation.

Bref, vous l’aurez compris, inutile de jouer aux phoques paresseux, soucieux de se faire dorer la pilule sous ce soleil pourtant généreux. On remballe le matériel, clipsant les trappes étanches et reprenons notre odyssée.

Nous contournerons l’île sur sa face Ouest pour rejoindre sa partie Nord. Quelques petites vaguelettes nous ballottent, mais ne perturbent en rien notre navigation.

Coincée au creux des récifs bordant la face Nord, la petite plage des « Sables d’Or » de part son nom, affiche non seulement une belle pellicule sableuse aux tons précieux, mais également une végétation garnie de pins, arbousiers et autres éléments de la gent végétale qui me feraient presque croire que nous nous sommes échoués sur une plage de la méditerranée. Toujours dans un souci d’être en parfaite adéquation avec les caprices de la marée, nous délaisserons prématurément cet endroit magique au profit d’une nouvelle destination :

L’île Madame.

Avant d’avaler de nouveaux milles nautiques, je me retourne une dernière fois vers l’île d’Aix, contemplant la pointe de Coudepont, symbole d’un au revoir furtif. Cette mécanique effrénée entre les rouages du temps qui passe me laisse un léger goût amer d’inachevé quant à la contemplation et l’exploration de ces lieux. Je me console, en me promettant un jour d’y retourner.

Face à nous, une masse sombre pointe le bout de son nez. Christophe et Laurent ont choisi volontairement d’inclure cet édifice sur notre route. Construit après la bataille de l’île d’Aix afin de protéger l’arsenal de Rochefort, le Fort Enet, beaucoup plus discret que son cousin « Boyard » viendra agrémenter notre randonnée nautique. La hauteur d’eau augmentant au fil des heures nous permettra de franchir aisément la passe d’accès immergée, serpentant depuis la pointe de la Fumée. Cette piste de 1,6km permet aux visiteurs à marée basse, d’accéder à pieds à ce site classé depuis le continent.

Propulsés comme jamais par les courants de marée, l’île que l’on convoitait s’approchera avec des vitesses frôlant les 10 km/h. Ce sera sur une plage de galets en osmose avec un résiduel sableux derrière laquelle trône une digue protectrice, et toujours sous un soleil de plomb, que nous foulerons quelques mètres carrés de l’île. Le temps pour moi de sortir mon réchaud et de porter quelques centilitres d’eau à ébullition pour offrir généreusement à mes hôtes un bon café soluble avant la dernière partie de cette journée.

Les yeux rivés vers l’Ouest, nous contemplons l’île d’Oléron. Elle peine par sa distance éloignée à se dessiner sous ce fond uniforme d’un bleu tropical et ces autres teintes océaniques.

Nous voilà face à notre dernière ligne droite pour rallier la pointe du chenal de la Perrotine. Impossible pour l’instant à cette distance avoisinant les 10km d’apercevoir ce chenal. On s’en remet à nos GPS pour tenir le cap, et surtout à notre mental pour affronter les éléments qui semblent prendre forme au large.

Le plateau des Palles, incontournable pour la pêche à pieds s’étend sur les deux premiers kilomètres. Un numéro de haute voltige illustré par des Sternes Pierregarin viendra fendre le ciel. Plusieurs flèches blanches propres à ces hirondelles des mers se propagent de façon anarchique avec des vitesses incroyables mêlées à ce fameux « kirri…kirri…kirri » reconnaissable parmi tant d’autres. D’autres laridés tentent également de se faire une place dans ce brouhaha anarchique.

Rien ne semble, pour l’instant freiner notre progression. Nous glissons sur l’eau avec une aisance certaine avec dans l’espoir d’atteindre rapidement Oléron.

Les cris stridents de nos amis à plumes commencent à s’atténuer au rythme de nos coups de pagaie. Devant moi, j’observe cette étendue d’eau qui semble présenter au loin de légers picotements de surface. Nous ne sommes pas encore dans la zone concernée, mais cela ne semble présager rien de bon. On poursuit sur notre lancée, bien décidés à boucler la boucle. Nos étraves continuent inlassablement de fendre la surface de l’eau jusqu’à cet instant précis où nous pénétrons dans le secteur tant redouté.

Un flux d’air imposant se dresse face à nous, se plaquant violemment contre mon visage. Surpris aux premiers abords, je passe la deuxième, et garde le rythme avec arrogance face aux éléments qui semblent vouloir me provoquer. Mais Éole ne souhaite pas en rester là et impose sa volonté. Il nous expédie d’autres sbires qui manquent de peu d’arracher de mes mains ma pagaie. J’appuie fermement sur cette dernière, à la manière d’un sceptre transperçant les eaux tumultueuses, voulant moi aussi le contraindre à me laisser avancer dans ce rapport de force. Il réplique de plus belle en soulevant maintenant les premières vagues qui viendront non seulement se fracasser sur le pont du kayak mais également sur mon visage. Ce fourbe se joue de nous. Je perçois presque son rire narquois au travers de ses sifflements venteux mélangés aux embruns. Sa force tend à me faire dévier de ma trajectoire. Je redresse mon embarcation, les pieds et genoux enfoncés sur les cales, amorçant des hanches un mouvement violent de la gîte accompagné d’un geste circulaire de ma pagaie pour aligner de nouveau la pointe avant face à notre destinée. Il enchaîne maintenant avec d’autres vagues plus imposantes venant de travers, frappant sans répit les flancs du kayak. C’est un véritable combat épique qui s’engage sur cette dernière traversée. Il ne manquerait plus qu’un « Don’t Think Now is the Best Time » d’un Hans Zimmer survolté pour enrober cette ambiance à la sauce « David contre Goliath ». Je tourne la tête, cherchant du regard Christophe et Laurent qui avancent eux aussi avec la même frénésie, couchés sur l’avant de leurs navires en opposant le moins de résistance possible face aux caprices éoliens qui nous entourent. Leurs visages ne laissant transparaître aucune inquiétude, j’en déduis que la situation est encore sous contrôle, et me focalise à nouveau sur notre objectif commun. J’occulte également tous les repères visuels aux alentours, à commencer par le Fort Boyard au loin, toujours immobile, témoignant de la lenteur de notre progression, afin de préserver mon moral.

Pour ne rien arranger, nous essuyons les agressions solaires du disque de feu amorçant son déclin, projetant à la hauteur de notre regard, ses rayons aveuglants. S’ajoute à cette vision brûlante, la force et les courants de marée que nous subissons de plein fouet, bien décidés à nous barrer la route. Dans ce tumulte, je décide d’abattre ma dernière carte et empoigne fermement la corde dédiée, orchestrant un fort mouvement de traction qui viendra déployer mon gouvernail. Il m’économisera le peu d’énergie qu’il me reste pour venir à bout de ce combat titanesque qui aura duré pas moins de deux heures et demie pour effectuer seulement 8 km.

A l’issue de cette lutte acharnée, nous apercevons enfin cette étendue de sable salvatrice, matérialisant la plage de Boyardville à proximité du chenal de la Perrotine. Déserte ce matin lors de notre départ, elle est désormais noire de monde. Le rythme intense de notre mouvement de pagaie exécuté de façon mécanique au risque de faire surchauffer la machine, laissera place à un relâchement total des muscles sollicités. La pagaie posée à l’horizontale sur le pont, je me laisse dériver avec légèreté, cambré à l’arrière du kayak, étirant tout le haut de mon corps, en orchestrant une profonde inspiration, les avant-bras immergés dans l’eau salée. Epuisé comme jamais, j’exulte intérieurement. Fier d’avoir non seulement réalisé mon rêve de gosse à la vue du Fort, mais également d’avoir tout donné dans la douleur, repoussant une fois de plus mes limites.

Nous raccompagnons Laurent à la pointe du chenal de la Perrotine. Avant de nous séparer, je remercie chaleureusement mes deux compères pour leur accueil, la découverte de leur patrimoine nautique et cette superbe séance cardio de fin de parcours qui va me laisser, au travers des crampes à venir, de superbes souvenirs !!!

Merci à vous d’avoir pris le temps de lire ces quelques lignes. En récompense je vous propose un superbe montage vidéo de notre ami Christophe résumant cette superbe journée.
Bon visionnage

CORNETTO Yves